Impie, l’homme n’est plus qu’aveugle matière.
Il pense pouvoir créer ce qui est vivant.
Au juste jour pourtant il sera poussière,
Car même le savant n’insuffle que du vent

J’ai moi-même cru aux idées fugitives
De ce que l’on nommait pompeusement sciences
Mais devant des théories plus que fictives
Mon esprit incisif retardait l’espérance

Sans doute coulent-elles encore en mes gènes
Ces indicibles joies quand j’ai cru approcher
L’âme de mes patients sans que nulle peine
Ne vienne troubler la fragile intimité

Je n’ai pas éprouvé comme Michel Nostradamus
L’ivresse de la gloire ou la défaveur
Mais ma vie engendra un fertile humus
Car c’est sur le fumier que grandissent les fleurs

J’ai tenté de saisir l’incommunicable :
Enfants violés, avilis, et femmes battues
Leurs bleus de l’âme et du corps insoutenables
Et qui cependant vers moi confiants sont venus