Tôt ou tard, il faudra bien le croire
Que le besoin est, de découper le temps.
Et quand le soleil même devient noir,
De l’oublier en grinçant les dents
Ce désir mort-né de hurler à tout vent
Et de se perdre dans ces rêves prédateurs,
Pour y rester latent mais voué à la vie
Puis lié à l’envie comme à une âme sœur.
Mais pour l’heure elle me fuit,
Mais pour leurre il me faudrait la folie.

Le voyage mental à travers les reliures
Me fait sentir l’air des pistes ruminées
D’un poète essoufflé mêlant à l’écriture
Le papier mâché de ses lectures volées
En suivant son encre d’une démarche avinée.
L’âme reste nouée à l’accord des mots,
Elle se racle la gorge sur un ton d’esquisse
Inspirée des préceptes occultant le fardeau.
Dans sa salive épaisse baignent ses éclisses
Qu’elle crachera un jour pour que jaillissent
Dans le champ les miasmes naissants du refuge
Où les pensées petites et mauvaises
Sont dans le revers la vertu des transfuges.
Et quand ils seront au bord de la falaise,
Je ferai le geste pour qu’enfin ils se taisent.
La conscience humaine est morte !
Sous l’opprobre ganté, la main du diable,
Ne la sentez-vous donc pas qui porte
À vos bouches ouvertes, cadavériques, sa funèbre opale ?
Opacité translucide entre le bien et le mal !
Le réflexe posthume a le souffle court,
Mais il a le bras long pour tous ceux qu’il étreint,
Son verbe se fait chair quand il parle d’amour
Et c’est ainsi que toujours il prend le même chemin,
Qu’il prenait hier et qu’il prendra demain.
Alors les prédicateurs dont le discours épanche
Ce qu’il faut d’égalité pour s’offrir la raison,
Tournent autour de la vérité dans leurs robes blanches
Comme rôdent autour des villages et des maisons
Les bêtes affamées à la morte-saison.
Et quand bien même la pureté qu’on voit pendre du ciel
Serait le rêve extatique d’un nourrisseur de chimères,
L’inconscient crénelé guette le joug en sentinelle
Dévoilant l’attirail de l’ombre et du mystère
Pour voir poindre de l’action ce qui se cache derrière.


Voilà comment par le seul jeu de l’esprit
Les forces contraires et régnantes de l’espace,
Se liant par l’axe médullaire, joignent à la machinerie
De l’Homme l’intangible transcendant au réel qui l’écrase,
Le corps matérialisé dans l’étendue où l’esprit passe.
C’est alors que l’être s’enferme dans sa morne solitude
Pour survoler l’humain des profondeurs funestes
Et sentir naître en lui l’ineffable quiétude,
Quand enfin délivré de l’attraction terrestre,
Il se jette uniformément, dans l’horizon céleste.
Mais puisque inévitablement tout finit par retomber,
Il se peut qu’on voie mourir dans l’œil de ceux qui croient
Le feu de penser au-delà des croyances obligées.
Quand nous regardons lucides une humanité soumise aux mêmes lois,
La géographie des déserts, mes frères, nous la montrons du doigt.

Tôt ou tard, il faudra bien le comprendre
Cet étrange et singulier instant.
Puis je pense à ce temps passé à l’attendre,
Comment l’après et l’avant se confondent au pendant,
Comment l’esprit du poète est un mégot fumant.
Dans l’éclairante beauté, dans la froide laideur,
Pareil à la noirceur il peuple les abîmes,
Et remplit la nuit, à la clarté des astres, le ciel de sa grandeur.
Et puisque les rouages du monde nous semblent intimes,
Amis poètes, développons notre "étrangeté légitime".