Ce texte est une participation au concours n°23 : Un monument
(informations sur ce concours).




Haut de cent vingt coudées, recouvert d’un or fin,
Logement de Yahvé, gardé de séraphins,
Ultime majesté, glorieuse incarnation,
Il trône sur la ville et toute la nation.
Soutenu du bois fort des cèdres du Liban,
Il se dresse, se tend, transperce la nuée.
Coloquintes dorées, splendides rosacées,
Vos guirlandes sculptées l’enlacent de rubans,
L’emmènent vers les cieux comme un parfait présent.
Enrobé de fumées, paré de mille encens,
Il soutient tel un roc la grêle et les tourments.

Mais le peuple de Dieu, les lévites, les rois,
Se liguent, scélérats, contre précepte et loi,
Corrompus, flétrissant dans leur fange profonde,
S’emplissant d’un venin qui les rend plus qu’immondes.
Luxure, obscénité et obséquiosité
Étalent tous leurs pus, leur perniciosité.

Et Dieu, dans son courroux de Sodome et Gomorrhe,
Leur envoie le grand roi, Nabuchodonosor,
Qui de feu, dans la poix, abat le saint ouvrage,
Répandant, à grands cris, la mort et maint ravage.
La foudre tombe droit. Les flammes se déploient.
Les dentelles, les soies, dans le brasier, flamboient.
Les chérubins meurtris dégoulinent de lave.
Du splendide palais ne reste qu'une épave.

Le peuple, sur sa ruine, il se lamente encore.
Il pleure, dans la bruine, au spectre de la mort.

***

Et dans l'humidité, je les vois – c'est macabre –,
Une dernière fois, prier au candélabre.
Or, cette pluie chagrine imbibe mon keffieh,
S'écoule des sourcils par les rides des joues.
Un soldat m'aperçoit. Va-t-il me mettre en joue ?
C'est trop tard, il le sait : je vais dégoupiller.

Mon sang se mêle aux leurs, trempe le sable fin
Au pied du monument gardé de séraphins.